miércoles, 28 de octubre de 2009

martes, 27 de octubre de 2009

¿Y?

X se levanta temprano, cerca de las siete, se lava los dientes, la cara, se peina y se disfraza la cara con algún maquillaje que no es del todo caro, pero para nada barato.
Se pone la ropa y abandona su casa laberíntica con una galleta en la mano y una mochila que se asemeja a una valija, completamente uniformada.
Camina unos pasos y se mete en el auto, o en la camioneta, depende de la animosidad del día.
Según el ánimo de los viejos, X está feliz o aburrida. No la pasa mal, pero no es su mejor vida…ha tenido mejores, aunque sus creencias no lo ameriten.
Llega a la escuela. Cuando entra, alumnos, directivos y profesores la miran caminar. Hay algo peculiar en ella que la distingue del resto, que la desliga del concepto de “una más” _no es ningún ladrillo_ y la convierte en “alguien”, sin saber si eso en realidad es bueno o malo.
Siempre que llega X, hay de qué hablar. Talvez de noticias, música, deportes o moda, los temas nunca son importantes, sino la palabrería.
Termina la escuela y la abandona gritando, siempre alegre, enérgica, loca.
Llega el auto salvador. Allí está su par que la encuentra diariamente a las puertas de esa prisión encubierta. Ella se sube y galopan hasta su casa, donde empezó el día.
Abre la puerta e ingresa llena de pecados nuevos al laberinto hogareño. Arroja su mochila con fuerza al sillón que la recibe a la derecha. Larga un suspiro reprimido de aire contaminado y gime de cansancio y hartazgo sin importar que haya algún ser que respire en ese lugar.
Camina con decisión hasta el fondo del pasillo…es ella y su mundo y su infinito aislamiento que comienza en su habitación. Se lanza sobre su cama. Mira hacia arriba y observa el techo que siempre estuvo allí. Las paredes despiden frases violentas inventadas por sus ídolos insumisos. La música comienza a sonar en su cabeza. Su mente es el reproductor musical de mejor calidad.
¿Qué es? Una canción de Boom Boom Kid, quizás “Feliz” o “El gran drama de los kids from the same barrioland”. No se da cuenta porque, como todo reproductor, su mente mezcla los temas…
X agita su cabeza hasta que la música se siente cada vez más baja… A veces agita también su puño izquierdo bailando al ritmo de la canción que suena en su cabeza, hasta que el sueño la rapta y ella cae en la más pésima y profunda dormitación.

La música comienza a sonar otra vez. X se da cuenta que ha despertado. Observa a su alrededor. Está en su habitación. Las frases aún la apuntan. Las anotó porque cree que algo tienen que ver con ella, no es sólo arte. Se sienta a los pies de la cama. Mira al techo, que siempre estuvo allí. Está en el mismo lugar en donde empezó. La situación le recuerda a una canción de La Renga _”El final es en donde partí”_ y comienza a cantarla. Se ríe, se pinta los labios y empieza el día de nuevo.



No sé por qué, pero acá me huele a Bonan

Texto por Poyo Skalari

lunes, 26 de octubre de 2009

I miss la second <3

DE NUEVO, MALDITA MALDITA NOSTALGIA

“¿A la plaza?” No…a lo del Frana…destapamos algunos calentadores y pasamos la noche escuchando punk. “Los Ramones salvaron mi vida.” Sí…los Pistols salvaron la mía.
“¿Les parece la escuela de música?” Si es con ustedes, me parece cualquier cosa.
“¿Fiesta para despedir el año?” Sí. Compren vino, meta y birra. Yo llevo uno de María.
“¿Y Buenos Aires?” Para, para. ¿Qué? No, no…vayan ustedes, no se hagan problema por mí. “¿Segura?” Sí…yo termino la escuela y voy… “Nos hablamos. Te llamamos y te visitamos así no estás sola.”
Él se quedó, el Fetch, sí, se quedó conmigo. No me dejó. Pero me odió por no refutar su decisión.
“¿Y por qué no nos vamos los dos?” Porque, simplemente, no puedo. Yo voy en un par de años, andá vos.
Lo terrible no fue tenerlos…fue perderlos.
“¿Nos vamos?” No, por favor, no se vayan. Y flash…al cabo del tiempo no quedó ni uno solo.
“¿Venís?” No, la escuela, los tiempos, los padres…
Y vinieron la primera semana. Semana inolvidable, histórica…y no volvieron más.
“Te esperamos, terminá la escuela y venite. Esto a vos te encantaría.” Fácil de decir…
¿Y por qué no vienen ustedes? “La master, el laburo, la novia, las deudas, la droga.”
Claro…tirenmé la bola a mí… “Vos pensala, Limón, todo recae sobre vos.” Sí…la decisión de quedarte sola o aprisionar al Fetch porque es sumiso, sin importar que quedarse signifique para él olvidarse de la felicidad por unos años.
Y al final, todo concluye con llamadas telefónicas estereotipadas, como dos parientes lejanos, sin verdadera conexión: “¿Y cómo están los dos allá?” Bien…a Fetch le pegaron, el viejo sigue alcohólico, todavía no hay salidas. “¿Y la escuela?” Sigue igual de conservadora y sigue pareciendo que las normas sólo se aplican al loco bueno. “¿Y…y…la vida?” Podrida, sin ningún
sentido, sigue igual que siempre. Monótona, aburrida, triste. ¿Y la tuya? “Los Ramones la salvaron.” Sí…los Pistols salvaron la mía.

Pasa la vida pasa,
todo lo bueno pronto se va.
Pasa la vida pasa
y en un suspiro todo se va

viernes, 23 de octubre de 2009

domingo, 18 de octubre de 2009

IR LENTO..

LA PUUTA MADRE!!!!!!!!!
feliz dia mama, te kiero ;D

LA PUUTA MADRE!
sekador de mierda, noche de mierda

sábado, 17 de octubre de 2009

Sólo quiero cantar y no importa que luego me suspendan la función

"Hace rato que vengo lidiando con gentes que dicen que canto cosas indecentes.
Debo partirme en dos. Unos dicen que aquí, otros dicen que allá. Sólo quiero decir, sólo quiero cantar.
Yo también canté en tonos menores, yo también padecí de esos dolores...yo también parecía cantar como un santo...
Yo quería cantar encapuchado y después confundirme a vuestro lado...
Algunos ojos miran con mal brillo y estoy temiendo ahora no ser interpretado, casi siempre sucede que se piensa algo malo..."


Canción de Silvio Rodriguez, "Debo partirme en dos"

viernes, 16 de octubre de 2009

ORIGINAL

Espero quedar más fea y más rara de lo que vos creés que voy a quedar...
No seré flaca, ni rubia, ni alta, ni linda, pero sé que soy mucho más que muchas flacas, rubias, altas y lindas.... SOY YO, soy libre...
Soy lo que quiero...yo no necesito modelos...
Me gusta el rock and roll, el punk, el grunge, el riot grrrl!, el ska, el metal, el reggae, el pop de los Beatles, el hip-hop de Cypress Hill, la ópera, el sinfonic, electrónica de la vieja escuela tipo Pink Floyd, progresivo...todo lo bueno...
Leo libros que no lee nadie, por que son demasiado largos, o demasiado raros, o demasiado desconocidos o fuera de moda...
Me gustan las películas underground, veo cortos en I.S.A.T y a veces alquilo algun film europeo o latinoamericano...generalmente los viernes y sábados...cuando todos están bailando en un boliche en la noche neuquina...que da asco si me preguntan...
Detesto la pornografía...me parece enfermo el que lo ve...también la prostitución, las drogas hechas en laboratorios y las armas...son enfermos los que las consumen...
Sería capaz de matar a un fascista, a un violador, a un torturador, a un fiolo, a un narcotraficante rico, a Bush, a Videla, a Menem...bueno...fascistas...
Muchas veces, odio a la gente, en general...por hacer sentir mal a los que quiero, y a los que quiero por dejar que las opiniones ajenas los afecten. También a los políticos por mentir, a los patrones por hijos de puta y a los obreros por ignorante y sumisos...
Odio las fotografías u obras artísticas que representen el mal que habita en el mundo...para malo ya está el mundo...
Aborrezco que la gente diga que hay ignorancia...la gente sabe pero no se anima a ver...hay conciencia muerta...
Me gusta el mate, la fruta, los vegetales...adoro lo dulce y lo que engorda más que cualquier otra cosa... No como carnes de ningún tipo, elijo el vegetarianismo. No puedo ser vegana por que me gusta el yogurt, las tortas y como mucho queso...se me haría irresistible.
Compro muchas cosas que no necesito, soy una consumista que da asco...me arrepiento de las cosas que tengo y a veces se las regalo a mis amigos...y compro más...
Soy alextímica según los psicólogos, lo que significa que no puedo expresarme. Lo cual es imposible porque sino esta carta a nadie sería imposible de escribir, ya que es una expresión de lo que soy.
Siempre tengo anemia, por más que coma como nadie. Tengo que inyectarme más cosas que un diabético y tengo que tomar vitaminas. O sea, drogas hechas en laboratorios.
Extraño a mi primo y a Candela y no los acuso de nada, menos que menos de cobardes. Me llena de culpa que ella se haya ido en una estación de servicio y que yo haya estado ahí.
Odio el sexo de a más de a dos y creo en el amor libre aunque lo explique de forma confusa, nadie lo entienda y me crean puta o fácil o chikilina...
Amo a los hippies, a los grunge, a los rastas i a los skins...aunque ninguno me ligue o los asuste. No me importa que crean que los skins son todos nazis...yo sé que no es verdad por que luchaban junto a los rude boys...y los rude boys son negros jamaiquinos...
Me importa lo que diga el pali y lo que diga mi vieja...ella siempre tiene la posta y cuando me bardea duele por que, repito, ella siempre tiene la posta...ella siempre te bate la justa...
Odio Crepúsculo, el protagonista me da asco y me parece una película infantil...
Creo en la anarquía y en la libertad, pero voy a una escuela privada y ando en un wolsvagen...
Me gusta que mis viejos sean diferentes...que mi mamá sea una feminista zurda y desprolija...me encanta que mi viejo no se pueda pagar un viaje al exterior y que sea la envidia de burgueses ganándose una beca por sus méritos intelectuales para irse a España...

Soy gorda, soy morocha, soy fea, soy rara, estoy enferma, tengo psicopatías, estoy loca, soy alextímica...soy una genia...
Yo sé que no me falta nada... Estoy completa... Talvez no sea la envidia de nadie, pero soy más feliz que la mierda.

miércoles, 14 de octubre de 2009

sí sí...abortista y?

MALDITA, MALDITA NOSTALGIA
Para Candela A.

Y todavía lo recuerdo...aún la niñez nos lamía los talones…a veces no recuerdo si fue en abril…o en junio o en julio…con suerte recuerdo que ocurrió hace siete años.
Ella era mi guía y mi suerte…mi consejera y mi amiga… Llevaba siempre el pelo atado y un lazo blanco enganchado en el bolsillo. Era tan hermosa que su presencia era estimulante.

Fue en la violenta mañana. El día estaba soleado y se percibía un día agitado.
Una sucia estación de servicio nos recibió. Ella estaba destrozada y yo era un ingenuo personaje de ficción.
¡¿Cómo no pude verlo?! ¿Acaso realmente no fui capaz de darme cuenta de la flotante realidad? ¿Acaso de verdad estaba tan ciega?
Era deprimente ver su rostro…sus rasgos estaban desfigurados por la pena…ni siquiera su boca era la misma…hasta estaba torcida. Sus ojos, que primeramente despedían ira, estaban desorbitados, lacrimosos constantemente. La mirada perdida me hacía desconocerla completamente…
“¿Amiga, eres la misma? ¿Acaso tu cruel destino ha hecho que se despegara tu alma de tu cuerpo?”




“¿Quién se ha creído? ¿Qué bestia lo poseyó? De nadie es mi piel…”

Una daga salvadora se hundió en su cuello esa mañana. En una sucia estación de servicio, su sangre inundó los pisos de un baño obsceno, indigno de recibir sus pisadas.
Afuera, la masa gritaba estupideces. Como si fueran superiores, como si en verdad sus palabras cargaran con realismo.

Esa maldita mañana, te despedí con la mano…tus ojos aún estaban abiertos y parecías mirarme como lo hacías…vacía, frívola…sola…
Te di la espalda y caminé con rumbo a ninguna parte… Te maldije por arrancarte a ti misma de mi joven vida, me maldije a mi misma por no evitarlo, por no sanar tus abiertas heridas, por no ser mayor para entender tu maltratada ánima…
“Salud, amiga”, y agité otra vez la mano. Tu cuerpo inerte aún se divisaba de entre la gente. Y aún parecías mirarme. “Espero volverte a ver”. Lamento no haber hecho más...pero la opinión pública es aterradora... He visto lo que han hecho contigo.
Aún llevabas el cabello atado y el lazo en el bolsillo. Y sí, eras la chica más hermosa que había visto.

Can te adoro...

Texto por Poyo Skalari

domingo, 11 de octubre de 2009

Nunca me aferro a nada que no pueda abandonar en cinco segundos

Polly quiere una galleta


"Su corazón está roto pero guarda un poco de pegamento debajo de su cama. Arantxa se repite, ella lo sabe pero poco le importa, puede verse infinidad de veces “Elephant” de Van Sant y escuchar hasta el cansancio las mismas dos canciones grunge que le resquebrajan su alegría. Las crudas letras de Nirvana la ponen mal, sabe que escuchar “Rape me” o “Polly” le rompe el alma pero no le importa, deja que se le destroce y después se baña en pegamento.

No entendía por qué Kurt había escrito una canción sobre un lorito llamado Polly. Su mente sabor cereza no le encontraba mayor sentido. Un hombre que habla del pájaro que tiene encerrado en una jaula no es el tema con el que uno espera que el rubio de Seattle lo sorprenda. Sin duda había algo perverso en aquella historia. Polly desde su encierro le hace creer a su captor que goza de su forzosa reclusión. Simula disfrutar de su juego, finge placer cuando el hombre le despunta las alas, se gana su confianza. El hombre se convence de que un lorito impedido para volar no puede defenderse sin su ayuda y poco a poco le va otorgando algunos beneficios hasta que un día le abre la puerta de su jaula para que de una caminata alrededor del patio. Las alas de Polly están destrozadas y eso le imprime seguridad. Sería imposible que alzara el vuelo, además, volver a atraparla le parece un juego interesante. Lo que no sabía era que los loros podían saltar tanto como los canguros. Lo supo cuando Polly dio el primer brinco y se aferró con su pico de un clavo que resaltaba sobre la pared. Corrió hacia el loro pero era demasiado tarde, un segundo brinco ubicó al animal por fuera de su casa, por fuera para siempre de su alcance.

Arantxa supo mucho tiempo después, leyendo un magazín grunge al que la había afiliado su amigo el harlysta, que Polly en realidad era la historia de una chica punk que fue violada después de salir de un concierto en Tacoma, Washington, en 1987. Desde el primer momento la historia se le hizo sobrecogedora. A menudo pensaba en Polly, la imaginaba de cabello rojo, igual que ella, saliendo feliz de un concierto de Nirvana, sin un peso en el bolsillo para tomar el taxi de regreso a casa. Siempre que escuchaba la canción del lorito sentía el mismo frío que debió atravesar la piel de Polly en aquella desolada carretera sin dejarle otra opción que hacerle autostop a la casa rodante que se acercaba penetrando la niebla. "

Fragmento de "Sobre la tela de una Araña" por Daniel Cardona Ochoa.

martes, 6 de octubre de 2009




She didn't have to try, she really caught my eye

With the glint of metal coming from her face

She is my punk rock queen, angry but never mean

It takes a lot to make her draw her mace

We are so underground, we are both really down

No one would think to question our street cred

I love that she can't wait, she wants to smash the state

The kind of cop she likes is one that's dead


We're mad at the world and the stars up above

In the perfect world that I'm dreaming of

There'd be bureaucrats drowning in capitalist blood

And you and I in love, punk rock love


I read his Chomsky books, he reads all my Bell Hooks

Anarcho-feminism is the solution

I love that his hair is blue, we have the same tattoo

We are both waiting for the revolution

Meanwhile we go see bands, we are the biggest fans

I love how he sings along to Anti-Flag

He makes me feel alive, we protest side by side

I love how those tear-gas tears bring out his eyes

Love is always such a fragile thing

And who knows what the future might bring

But I know that we can see it through

I'll always be true, punk rock love

viernes, 2 de octubre de 2009