Divididos por la felicidad ♥

Yo siempre ando rompiendo vasos en los cuartos de otra gente, siempre levantando tumbas de otra gente.
No importa lo que existió hace pocos años, los días felices se quebraron, pero así es la vida.

Qué buenos tiempos, qué hermosos tiempos, qué buenos tiempos, pero qué soledad.

Si yo tuviera pantalones caminaría por la calle y si yo tuviera una "mauser" mataría a todos los que encuentro.

Estoy caminando por una casa rara y paso dieciocho puertas cerradas, si no entendés el sentido,
mirá mis cicatrices.


Cada vez extraño más y cada vez conozco menos..extraño desde las birras en el cordón hasta el mate en el pasto de en frente..
Extraño tu idiotez indiferente...
...tus cicatricez y tus historias tristes...
...tu patético miedo a caer...
...tu fobia a las paredes altas...
...tus verdades...
...tus jeringas y tu acero al cromo-níquel...
...tu paz...
...tus pánicos sin sentido...
...tus fotos...
...tus mentiras...
...tu violencia y tu skate...

Me paso horas del día pensándote...extraño no extrañar y la rudeza de la alextimia...


Vuelvan los que se fueron...

Delirium tremens

No me gusta la rutina, me da miedo el miedo y el café. Los cigarrillos sueltos me dan asco y las personas lindas me dan pena cuando lloran. Me da vergüenza ser muy flaca, tengo todo para dar. Desconfío de la vida y del andar, me molestan los caminos, no me quiero encasillar en ningún lugar.
Sueño sueños imposibles, pienso pensamientos impensables y me da angustia no mirar. Imagino realidades inherentes, me siento un sujeto transparente.
Me angustia no entender que no existe todo, no me gusta tu forma de actuar ni tu cara de informado. A veces me da miedo que no existas, que seas otro objeto del delirio tremendo o de una mente sin remedio. Tengo sueños incoherentes y una familia sin amigos.


"Te pido que existas y, sino, que el delirio sea eterno."

Versión de lo que escribió el Mariscal por la Poyo Skalari

Dice la Constitución de la República de Honduras, en el artículo 3:

Nadie debe obediencia a un gobierno usurpador ni a quienes asuman funciones o empleos públicos por la fuerza de las armas o usando medios o procedimientos que quebranten o desconozcan lo que esta Constitución y las leyes establecen. Los actos verificados por tales autoridades son nulos. El pueblo tiene derecho a recurrir a la insurrección en defensa del orden constitucional.

Es impresionante...yo, ilusa, creía que se había acabado...
Palabras de mi vieja: "Chavez es muy peligroso para EE.UU...y EE.UU. es muy peligroso para nosotros"
Día complicadísimo...bastante triste si querés...solamente 3 palabras:

¡AMÉRICA LATINA LIBRE!

si los milicos nos dejan, obvio...


Ecuador, Honduras...los pueblos de la patria grande te acompañan...

Iza..yo no estoy con Correa, estoy con el pueblo ecuatoriano

Hablando conmigo misma (o "Monológo de una alexitímica herida")

«Hoy me levanté con mal sabor en la boca, dolor en todo el cuerpo y olor a vómito en el pelo...fui directo al baño con la intensión de eximirme de la suciedad y las cuitas pero mi hermano se estaba bañando _aclaro, mi hermano tarda décadas en bañarse_. Cacé lo primero que tenía a mano para no aparecer desnuda y me dije a mí misma: "¿Qué carajo hice anoche?" Anoche fue la peor noche de mi vida...me acordé...
» ¿Comida? Ravioles... ¡Ravioles! Era un chiste...el vómito todavía me daba vueltas en la panza, el olor a fiesta terminada apestaba la casa y retazos de imágenes de lo que había sido la noche aparecían frente a mí casi tan reales como hológramas... Mamá, yo tomo sopa mejor...pero las mamás no están para entender nuestra ebriedad y nosotros no podemos pretender que la entiendan... ¡Borracha de mierda! ¡Igual a tu papá! Yo, por mi parte, espero que no tan igual...
» ¿Qué pasó anoche, entonces? Nada, lo de siempre, lo que uno sabe que siempre pasa pero que se hace el boludo y se hace el que no ve... ¿Qué querés decir, Poyo? Vamos...a no hacerse el boludo... "No te hagás problema, flaca", le decía yo, haciéndome la buena, escondiendo la amargura del fracaso y la decepción de la falsa espera que no sirve para nada. "Yo tengo muchos amores de mi vida, éste te corresponde a vos", como si el otro boludo fuera un pedazo de carne...aun que sí...es un pedazo de carne...
»"Poyo, no seas boluda, con ella ya fue, le histeriqueó, perdió su chance", y yo, pelotuda, abrazadísima a los códigos de mierda que sigo yo y solamente yo...como si ayudaran a alguien, como si me sirvieran a mí....y el otro infeliz ni cuenta se debe dar del desplome que arma...por hablarme en un bar o por terminar su relación con ella...en fin, un boludo honesto e inocente...o mejor, inocentón...
» ¿Qué códigos? Esos tradicionalistas, ¡casi cristianos! Que no tienen absolutamente nada que ver conmigo...pero, ¡claro! Sería cómo me gustaría que reaccionen conmigo...pero tan ilusa, ¡tan ilusa soy que lo dejo ir todo! ¡Absolutamente todo! Total para las cuitas existe el tiempo, la birra y los amigos...el tiempo lo cura todo...TODO. Por ahí uno no se da cuenta y se es tan terco que a veces hacemos que nos duela algo de lo que ni siquiera nos acordamos...así de tercos somos...y cuando pasa eso, no queda más que ahogarnos en algo...para eso la birra siempre está...o ¿qué mejor para la depresión que depresivos? Nada...y los amigos tan incomprensivos a veces...tan incomprensivos...no entienden nada...no siguen códigos, no tienen constancia de nada. Son tan egoístas que te proponen "pensá en vos misma, que se cague ella, que se la coma un león" y sería tan fácil que a todos nos comiera un león...pero vivimos en un pozo tan feo que ni leones hay...
»Pero bueno, gracias a Dios _jajaja, a Dios...ponele_ por el autocontrol, esa capacidad de limpiarme las penas o las alegrías, la capacidad de convertirme literalmente en una piedra... ¿Pero no te molesta no sentir nada a veces? ¡Cuidado! La gente no entiende muy bien...autocontrol no significa no sentir, significa aprender a elegir cuándo sentir y cuándo no...o seguir sintiendo o dejar de hacerlo...
»En fin...si no es el tiempo lo que me cura será la birra u otros delirios...total tiempo queda y la birra no se va a acabar por lo menos hasta dentro de unos años...
»Y entonces era..."la alexitimia es la incapacidad para expresar las emociones ya que quienes sufren esta enfermedad no son capaces de identificar lo que sienten, ni entenderlo, ni describirlo". Psicólogos, les cuento algo...sí entendemos lo que sentimos pero, a diferencia de ustedes, incapaces snobs, podemos elegir qué verbalizar y qué no.
» ¡Bendiciones! Y no se enamoren de la misma persona que otra...elijan el autocontrol y escápense de los malos momentos...les habla la viva voz de la experiencia...o mentira...les hablo yo que acabo de sufrir la noche entera por elegir sentir...»

Ya van 30.001

Qué es lo que no se entiende?
...Un policía en el gobierno
...Censuras
...Limitaciones al pensamiento y a la acción
...Asesinatos políticos
...Presos políticos
...Muertes en la calle
...Desapariciones forzadas de personas

NUNCA MÁS NOCHES
Impongamos El Día, impongamos La Luz, impongamos la fuerza popular

4 AÑOS SIN JULIO LÓPEZ

Nunca olvidar. La muerte no existe... existe el olvido.



Mi venganza personal será el derecho de tus hijos a la escuela y a las flores
Mi venganza personal será entregarte este canto florecido sin temores

Mi venganza personal será mostrarte la bondad que hay en los ojos de mi pueblo
Implacable en el combate siempre ha sido y el más firme y generoso en la victoria

Mi venganza personal será decirte buenos días, sin mendigos en las calles
Cuando en vez de encarcelarte te proponga te sacudas la tristeza de los ojos

Cuando vos, aplicador de la tortura ya no puedas levantar ni la mirada
Mi venganza personal será mostrarte estas manos que una vez vos maltrataste
Sin lograr que abandonaran la ternura

Y es el que el pueblo fue el que más te odió cuando el canto fue lenguaje de violencia
Pero el pueblo hoy, bajo de su piel rojinegro tiene erguido el corazón!


No podrán ni caminar...
Venganza popular

11 de septiembre, verdadero terrorismo yanqui

Es impresionante cómo la mayoría de la gente se acuerda del 11 de septiembre como el día en que se caen las torres gemelas _las tiran unos árabes, "OBVIO"_. ¿Se da cuenta esa gente de la constante bajada de ideología anti-orientalista yanqui? No sé...pero nadie se acuerda del 11 de septiembre como el día en que EE.UU. introduce su feroz puño en América Latina para no volver a sacarlo jamás. El eterno genocidio latinoamericano...



Mi diminuto tributo a Allende...mi intratable desprecio a Pinochet...
La experiencia le enseñó demasiado tarde que no se puede cambiar un sistema desde el gobierno, sino desde el poder. Esa comprobación tardía debió ser la fuerza que lo impulsó a resistir hasta la muerte en los escombros en llamas de una casa que ni siquiera era la suya, una mansión sombría que un arquitecto italiano construyó para fábrica de dinero y terminó convertida en el refugio de un Presidente sin poder.

Carta de Pedro Miguel a Pinochet
Le deseo sinceramente un juicio justo, apegado a derecho y en la medida de lo posible, un calabozo limpio, cómodo y digno...
Ojala que nadie le golpee, General, que nadie lo humille... Que no le confisquen su casa ni su auto ni le destruyan su biblioteca... Que no le venden los ojos ni lo tiren el suelo para darle patadas y culetazos... Que no le cuelguen de los pulgares, ni le administren descargas eléctricas en los testículos, que no le arranquen la lengua, que no le hundan la cara en una pila de agua de vomito, ni lo asfixien metiéndole la cabeza en una bolsa de plástico, que no le revienten los globos oculares, que no quiebren los huesos de las manos, que no le introduzcan ratas hambrientas por el ano, que no le violen, ni lo mutilen, ni lo hagan volar a pedazos con una carga explosiva; que no disuelvan su entierro a macanazos, que no secuestren a sus hermanos ni les arranquen los pezones a sus hijas.
Es decir General, ojala que no le hagan nada de lo que sus subordinados hicieron, bajo sus ordenes directas y la responsabilidad de usted, a miles de chilenos y chilenas y a muchos otros ciudadanos de Argentina, de España, de Francia, de Alemania, de Suecia.
No, que le organicen un juicio justo y que le preparen una celda limpia y cómoda en la que pueda pasar sus últimos años sin padecer frio ni hambre.
No es nada personal. Es que si eso se consigue, General Augusto Pinochet Ugarte, la humanidad habrá dado un gran paso hacia el reencuentro consigo misma.

Justicia para nuestros pibes...

"No sé cómo, pero yo pido justicia, ¿me entendés? Alguien tiene que pagar por Ariel, alguien tiene que pagar por Romina...a mí, ni aun que los responsables estés presos veinte mil años, no me los van a devolver...pero alguien tiene que pagar por los pibes...yo pido justicia para nuestros pibes, yo pido justicia para mí y para los que quedamos"

Hace unos minutos andaba en moto, era viernes y hacía calor. Pero, entonces, Pappo acababa de llgar al cielo. Como toda la vida, no le importó nada más que la guitarra que llevaba en la mano. San Pedro lo miró extrañado. No eran muy comunes los rockeros en el cielo. Aquel que había dicho que los rockeros van al infierno, por la experiencia de San Pedro, tenía gran parte de la razón. De hecho, no entendía qué hacía el Carpo allá arriba. Después entendió que había subido a tocarle blues a Dios.
_Disculpame, ¿dónde enchufo la viola?
Era raro que le hablaran así...pero, claro, todos los rockeros que habían logrado entrar lo hacían. San Pedro le dijo que le preguntara a un negrito que andaba dando vueltas por ahí y que se la pasaba tocando. Cuando encontró al negrito que le nombró San Pedro, Pappo se quedó charlando una eternidad con él. Resultó que el negrito era un tal JIMI, era zurdo y tocaba bastante bien. Hablaron de blues, de drogas, de minas, del éxito, y, en eso, cuando empezaron a embocar los primeros acordes de una zapada informal, se agregó un tano, uno peladito que apareció de la nada. Quería cantar un par de canciones con ellos _no tenía idea que Jimi había logrado pasar_. El tano conocía la tierra del carpo, había estado viviendo un tiempo ahí y se acordaba de una banda rara que había formado. "SUMO" se llamaba la banda. El tano era LUCA y con una ginebra de por medio se puso a cantar unos temas con el carpo y con Jimi. Entonces, se les acercó un tipo que decía que esas canciones eran de él, que las cantaba con su banda en EE.UU. Juró que su banda se llamaba THE DOORS y terminaron por creerle y, con más alcohol de por medio, JIM se puso a cantar en dueto con Luca, mientras de fondo sonaba el duelo de guitarras. De la nada aparecieron más acordes. El que tocaba era otro zurdo, un rubio de ojos claros con ideologías medio punks y notas revolucionarias. El rubio decía llamarse KURT y que pertenecía a la tierra de Jim y de Jimi. Cuando se dieron cuenta, otro negro estaba escuchando las canciones y las historias. Era de un lugar muy distinto al de Kurt y sus ideas no se parecían en nada. Veneraba la naturaleza y le decía "hermano" a todo el mundo. BOB se llamaba y se prendió en la movida porque Luca también cantaba un par de temas suyos. Mientras la música empezaba a tomar la forma que había tenido abajo pero con un plus de divinidad celestial que aporta estar muerto, una armónica a la base de blues de las violas empezó a hacerse lugar. El loco era un tal BRIAN que decía que había formado una banda en la Tierra que se llamaba THE ROLLING STONES, pero que no pudo disfrutar mucho de la fama que estaban ganando. Cuando se estaban cansando de ensayar, El CARPO, HENDRIX, PRODAN, MORRISON, COBAIN, MARLEY y JONES, decidieron armar un recital. La primera vez que tocaron fue ante 194 pibes que habían ido a ver otra banda, pero como se suspendidó el show y estaban de paso por el cielo, se quedaron a escuchar. Habían ido a un recital de Callejeros, pero no lo escucharon por culpa de otra gente que seguro no va a ir al cielo. A todo esto nosotros seguimos en la Tierra lamentando la partida de toda esa gente y de esos músicos que cada día recordamos en algunas de sus canciones. Algún día seremos parte de ese público allí en el cielo, que tal vez no merece estar allí, pero que está y crece día a día. Hasta que podamos escuchar las canciones que esos fenómenos están escribiendo allí arriba, nos conformamos con escuchar los discos que tenemos a mano.

"Porque desde aquel día, la noche tiene más estrellas en la noche, y esos luceros son nuestros pibes que sólo quieren descansar en paz"

Este es un mail que me llegó hace años...y ésta fue una tragedia que no alcanzó a nadie que conociera...hoy tuve la suerte de conocer a Noelia, que logró salir viva pero sin los amigos que la acompañaron _Ariel y Romina_. A ella, gracias por contarme hasta los detalles más tristes, por no reservarte nada aun que no nos conociéramos en absoluto, por llorar sin temor a nada...ni al recuerdo, ni al olvido...

Gracias al Jabberwocky

PIENSEN CON LIBERTAD CUANDO LEAN
Libertad de verdad...olvídense de lo que saben...empiecen a soñar
(Faaaa)


"Ordinariez"...sí, eso era... No estaba segura de que esa palabra existiera pero le gustaba su complejidad... "ordinariez", se repitió, para no olvidarlo.
Se frotaba los brazos con las manos y después se limpiaba en el pantalón. Hasta el aire la ensuciaba.
_ ¿Estás drogada?
No, no lo estaba pero él escuchaba lo que quería...no tenía tiempo para explicar que hace meses que no probaba ni el tabaco que venden en los quioscos que, por lo general, están en las esquinas... "El quiosco de la esquina", se dijo para sí misma.
_Andá a saber...
Él lanzó una carcajada al aire. No se daba cuenta de muchas cosas...pero ella tampoco...casi no se daba cuenta de nada.
¿Quién se hubiera imaginado que ese andaluz arrogante se convertiría en el próximo frumioso Zamarrajo? Nadie...si era la persona más ausente de todas...
_ ¿Te parece que vaya?
Otro cambio...era la historia de nunca acabar...siempre rotando tiempos y espacios...sin cordinar nunca todos...como si fuera tan difícil.
_Es impresionante, ¿no? Casi siempre oscurece a las siete...ya son las nueves y está más claro que el agua...
Él miró al cielo, imitándola. No estaba drogada, lo sabía. Cuando lo estaba, se rascaba, raudamente, todo el cuerpo, como si las hormigas la caminaran, además se movía frenética y hablaba sin parar, tartamudeando, orgullosa, como lo había hecho Borges o Cervantes Saavedra...pero ella no sabía escribir...no sabía escribir ni su nombre...ese que a veces olvidaba o confundía con Estela o Ana.
_Es impresionante... _repitió_.
Él asintió. ¿Quién se hubiera imaginado que esa perdida y soñadora desertora se convertiría en el próximo mancebo sonrisor Galimatazo? Sólo él...él lo sabía...todas ellas siempre terminaban igual.
_Es impresionante... _terminó él. Después de todo, lo era.

La foto es no tiene nada que ver con nada pero me gusta. Tampoco sé de dónde la saqué ni de dónde es. Si alguien sabe, que pase el dato. Gracias por leer.

Texto por Poyo Skalari

Disparando contra la soberbia humana

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos...porque no se aferran a las emociones, ni siquiera piensan como un ser humano común... "común"...
Desfiguraron las ideas más puras, manipularon todas las palabras e hicieron propias los más singulares personajes...esos que alguna vez fueron los más sabios...o solamente los más distintos.
Se forjaron con el acero de las armas, el fuego salvaje de la explosión, la peor arma de todas: la ignorancia y el instinto humano _ese que nada tiene que ver con el instinto animal_.
Aniquilaron con avidez el cuerpo ajeno, desgarraron hasta la cultura más antigua, humillaron al más altivo...viles, asesinaron al más valiente.
¿Expulsaron de sí la miseria propia o, sin querer, la miseria humana? ¿Son personajes siniestros que manifiestan ideas propias o que, no adrede, manifiestan los aires de superioridad de, no una raza, sino una especie entera? ¿Estaban solos o, paradójicamente, eran miles?

Ahí están los ejemplares perfectos de la especie humana...las razas superiores en todos los sentidos... Esos que no piensan con la cabeza sino con la punta de un cañón, esos que asesinan, como los más cobardes, con pólvora y napalm, que no distinguen entre mujeres y hombres, niños, adultos o ancianos, enfermos y sanos...


"Pero si la mayor parte de los hombre fueron corderos ¿Por qué la vida del hombre es tan diferente de la del cordero? Su historia se escribió con sangre; es una historia de violencia constante, en la que la fuerza se usó casi invariablemente para doblegar su voluntad. ¿Exterminó Talaat Pachá por si solo millones de armenios? ¿Exterminó Hitler por si solo a millones de judíos? ¿Exterminó Stalin por si solo a millones de enemigos políticos? Esos hombres no estaban solos, contaban con miles de hombres que mataban por ellos y que lo hacían no solo voluntariamente, sino con placer."

Texto por Poyo Skalari

V.P: No podrán ni caminar

La juventud, casi infante, desapareciendo ante el impávido golpe de plomo, desvanesciéndose frente a miles y miles de ojos cerrados...


Y las mentes paranoides tratando de igualar el plomo empañando minerales, con los ojos encendidos como antorchas, con los dientes rechinando, impotentes, levantando el puño amenazador irrompiendo en el sosiego del cielo, impregnado de tempestades mal habidas.


Los miro, me miran, nos miramos mil veces... ¿Lo que sostienen con empeño es ese adormecedor de mentes despiertas pero maltrechas? ¿Es el asesino cauteloso y quedo? ¿La droga lisúrgica que tergiversa la visión y desfigura la idea?


Lo es el plomo... ¡Los sesos intratables que no ignoran! ¡Que arrebatan hasta el último aliento! Que extorsionan hasta la última gota de vida...


¡Los juzgo! ¡A ellos! ¡Los soldados de plomo! Y a las maniobras circenses que cubren el espejo entero...conscientes de la pirueta tramposa e infiel...


A ellos, los de corazón de plomo, destartalado y nauseabundo, ¡los juzgo!


A Diego Bonefoi (de 15 años),
Nicolás Carrasco (de 16 años) y
Sergio José Cardenas (de 29),
asesinados por la policía de Bariloche
el 16, 17 y 18 de junio del 2010

Texto por Poyo Skalari

charlas de diván

_Son $50...
_ ¿50?
Él la miró algo enojado. Se sentía usado y probablemente lo era.
_Es lo que salen...son de Brighton...
Se hizo un silencio. Hace menos de un mes, eran mucho más que conocidos desconocidos...
Ella pagó y él le entregó el paquete. Se sentía estafador, nunca le había cobrado nada. Era la primera vez. Pero entonces no eran amigos y había pagado mucho más por ella...
_ ¿Algo más?
_No, ahí estoy bien, gracias...
Él sonrió, cómplice, partícipe de una operación ilegal e hipócrita...totalmente hipócrita y, encima, oportunista.
Se saludaron con la mano, de lejos _darse un beso o estrechar sus manos hubieran resultado acciones mucho más falsas que las que estaban realizando_. Él se alejó, caminando hacia aquel auto de un color blancuzco que cargaba millones de anécdotas, risas y seriedades. Alguna vez, ese auto, había sido un consultorio de terapia.
Abrió la puerta. Se veía tan ajeno...el auto, la puerta, el barrio...él mismo. Se introdujo en éste y, antes de cerrar la puerta, le sonrió, confidente, escondiendo, talvez, nostalgia o enojo o un vago perdón o reproche...
Ella lo miró extrañada, extrañadísima. Se sentía en el auge de una despersonalización absoluta. Ese había sido, durante años, un amigo o un hermano o un psicólogo sin licenciar. Entonces no era nada más que una personalidad anónima y ella no era más que un personaje de ficción, talvez inexistente.
"Los tiempos están cambiando", se dijo para sus adentros...odiaba ese tipo de cambios...había pasado por tantos...y los había sufrido a todos.
Él agitó la mano, por simple cortesía. Habían perdido la amistad, pero nunca el respeto. Ella no reaccionó. Había registrado el saludo, pero no quería responderlo. Temía que ese "adiós" significara "hasta siempre"...
_ ¿No me vas a saludar? _preguntó, impaciente, sin darse cuenta que quizás ese momento se trataba de la última vez que hablara con ella.
Ella volvió en sí y lo miró, en el presente.
_Perdón _le dijo_, no te había reconocido...he cambiado mucho...

Texto por Poyo Skalari

En el jardín

Esto de las inspiración es un viaje...
El otro día golpeé a una chica...me dijo cheta (? por lo menos yo soy flaca, terrible gorda era...


La voz del poeta se detiene
Sus palabras se suspenden en el aire
El suelo en el que caminas talvez no está allí...



Te llevaré a través de mis sueños en las más oscuras mañanas,
pasando la corriente llena de sangre...


En el jardín de Jane Delawney...

Pensaba que la rosa era una exposición...
No la arranques cuando pases...


O el fuego consumirá tu cabello y tus ojos se harán de vidrio...

En la sombra del sauce, no mientas para escucharlo llorar
Porque sus lágrimas de oro y jade te ahogarán mientras duermes...



Jane delawney tiene sueños que nunca descubrió


El flujo que alimenta la corriente es la sangre vital de su amante...


Y el haz purificante del sol nunca brillará aquí
Mientras que el espíritu de su sueño en el jardín vivirá para siempre...

Relojes y anteojos amarillos

Esos raros peinados viejos...

A:_Parece inevitable el paso del tiempo...

B:_No...es inevitable...no parece...

(Silencio)

A:_Uno trata de pararlo, con vanos esfuerzos que llevan, al fin y al cabo, a perder más tiempo...

B:_Encima, en eso, se te va la vida...

A:_La gente...

B:_Las ideas...

A:_ ¿La ideas? No...nunca se van las ideas...
(Silencio)

A:_¿Y el resto? ¿En qué anda?

B:_Acá, peleándola, como todos...tratando de parar el tiempo...
A:_Sí, es duro...el tiempo...
B:_El tiempo...viene molestando desde siempre...

A:_No, pero antes no había tiempo...el tiempo es una cosa de ahora...

B:_¿Pero qué decís? El tiempo es de siempre...eso sí que no me podés decir que es de ahora...

A:_No, es de ahora...antes vivíamos sin relojes...

B:_Bueno...pero los relojes y el tiempo no tienen nada que ver...

A:_¿Cómo que no? Yo sigo firme...el tiempo es una cosa de ahora...antes era el no-tiempo y el no-lugar...

B:_Bueno...eso era aparte...nosotros vivíamos a destiempo...no era que el tiempo no existía...

A:_Sí, el tiempo no existía para nosotros...

B:_Admitilo...el tiempo es de siempre...la esclavitud la creamos nosotros...

A:_Es necesario que lo admita...ya no sabríamos vivir sin relojes...

Al viejo y su gente, que parece que pelean

al tiempo desde que se lo encontraron...

Texto por Poyo Skalari

we are mods?

La gente trata de sofocarnos sólo porque nos movemos todo el día...
Las cosas que ellos hacen se ven horriblemente frías...
Espero morir antes de volverme viejo.

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...

Por qué no todos se esfuman?
Y no traten de tergiversar todo lo que decimos...
No estoy tratando de causar una gran sensación, sólo estoy hablando de mi generación...

Esta es mi generación...
Esta es mi generación, nena...


Sí...espero morir antes de volverme viejo...

Out!

"Out in the street
I'm talkin' 'bout slowly
I'm not gonna rest
Woman, you don't know me"

Modern Jazz, rhythm & blues, soul, ska jamaicano, bluebeat, scooters, pop art, nouvelle vogue, existencialismo, anfetaminas, Lambrettas, vespas, Perry Como, backcombing, camisas, chombas, jerseys, parkas...

MODs

Los escépticos no saben

Ninguno de los dos tenía más de diez años. Uno tenía cabello rubio, bien corto, y ojos pardos más bien pequeños; el otro, por el contraro, tenía la cabellera enrulada morocha y bastante larga, y ojos de color verde, un poco azulados.
Los dos se sentaban en un tronco caído, un poco seco y olvidado, en el medio de un bosque desconocido, sin ánimo de hacerse conocer, y deshabitado totalmente. Desde hace años, sólo ellos frecuentaban todos los jueves el bosque remoto, remotísimo de la ciudad...la ciudad...la hija del miedo...
Se sentaban y pasaban el tiempo...a veces, ni siquiera pronunciaban palabra...sólo esperaban algo, esperaban la vida.
_Dicen que pasa rápido...que uno se tiene que apurar cuando la ve volando y agarrarla con las dos manos para que no se escape...
Siempre el que iniciaba las conversaciones era el rubio. El de cabello oscuro, en cambio, era más tímido y necesitaba escuchar palabras ajenas antes de exponer la suya.
_Dicen muchas cosas...algunos hasta dicen que no existe...
El rubio lanzó una carcajada.
_ ¿Quién dice?
_No sé...los escépticos...
_ ¿Quiénes?
_Esos...que no creen en nada...
El rubio volvió a lanzar una carcajada. El rubio había vivido mucho tiempo en la ciudad...le costaba mucho más que al otro cambiar sus supuestos.
_Uy, mirá, mirá! ¡Va volando!
El morocho se puso de pie y señaló el cielo con el dedo índice de la mano derecha.
_ ¡La veo! ¿Será la tuya o la mía?
_No sé, probemos los dos, rápido, antes de que pase.
Los dos comenzaron a saltar, con las manos extendidas hace arriba, pellizcando al cielo y llenando sus manitos con aire puro de un bosque desierto.
_ ¿Podés?
_Creo que es la tuya _decía el morocho sin dejar de saltar.
Y entonces el morocho cesó su salto. Su amigo, cada vez que apoyaba sus pies en la tierra, envejecía unos años. El cabello rubio comenzaba a tornarse blanco. Su lampiño rostro se llenó de vellos, ya canosos. Las arrugar comenzaron a reproducirse en su rostro, casi como muecas. Y en un santiamén, el rubio cayó al suelo, con la piel fina y maltratada por el paso del tiempo que aún no pasaba, mucho más alto que cuando había empezado a saltar, sin ningún diente en su boca, con algunos pocos pelos en su cabeza...sus ojos estaban cerrados y ya no respiraba.
_Ey... _le dijo el morocho_. ¿La agarraste?
Se agachó y apoyó dos dedos sobre la muñeca de su amigo, que entonces era uno mucho más viejo, que yacía en el suelo. Sintió una o talvez dos palpitaciones. Entonces miró al cielo. Vio que la vida de su amigo pasaba volando rapidísimo hasta que en un momento se perdió entre las nubes y no pudo volver a divisarla. Entonces, las palpitaciones se detuvieron. Su amigo había muerto.
_No la agarraste...Entonces tenías, razón...la vida pasa volando, hay que agarrala rápido... Me voy...los escépticos no saben, hay que avisarles, mirá si se les pasa la vida también...

Texto por Poyo Skalari

Cera de botas...

"Los hermosos ojos del guerrero
no son nada más que cera de botas"

"He caminado suficiente...
He caminado detrás de ti como una tercera pierna...
Tú no eres consciente de que he caminado por detrás"

Todavía estoy tratando de entender los poemas de Penny Rimbaud...no sé por qué, pero ese dadaísmo punk acrata hace que me estremezca...


ANEMIA DE MIERRRDA ...tengo sueño y gimnasia...qué bronca...

¿Por qué tan dura y misteriosa es la búsqueda del valle embrujado de los buenos augurios?

Y entonces se abrió la puerta.

Por lo general, durante 70 años, lo levantaba la ruidosa alarma del reloj despertador, pero esa mañana una melodía se metía por todos los rincones y desahuciaba hasta al más tranquilo. Sonaba como un violín estrellándose con una cultura ajena, tal vez con la búlgara, croata o griega...estaba seguro de que era balcánica.

Se acercó a la televisión...estaba apagada y también la radio. De hecho, la música tenía la misma intensidad en todas las partes de la casa...como si tuviera anexado a su oído un parlante.

El violín, sonando violento, daba la sensación de contar una historia...la más triste y pasional que había existido. Él sabía que se trataba de una historia vieja, de 1700 o 1800...en la Rusia zarista... ¿o en la Península Balcánica? No está seguro, el violín no lo deja pensar...a veces, hasta cree que podría ser húngara. En la historia, el bueno muere, claro. La vieja y nueva historia del mundo.

Él camina unos pasos. Pretende llegar a la habitación. ¿El violín está adentro de su cabeza? Tal vez hasta son dos violines. No lo sabe, él nunca tuvo vocación por el arte y menos oído. Encima la música estallaba en su cabeza...sus oídos no tenían poder sobre nada.

Se sentó en la cama. Teme por que alguna cuerda del violín se desgarre y termine lastimando alguna parte de su querida mente... Y entonces el violín empieza a sonar más fuerte.

Y, en un lapso de cinco segundo _no más_, sabe que no son dos violines, sino que es uno. Además sabe que es uno eléctrico y que cuenta con cinco cuerdas de metal. Sabe que el arco está hecho de crines de caballo y que éste es de madera y tiene algunos detalles en metal. Está seguro, además, de que el violín es rojo y sabe, por sobre todas las cosas, que esa música es la mejor que ha oído y, probablemente, se haya compuesto.

Se recuesta relajado sobre el piso. Sentía que no debía acostarse en la cama entonces. Piensa en la música, en el arte...no puede pensar en otra cosa, ¡el violín es el imperio de su conciencia! Ha avanzado por toda su cabeza y sabe que no va a dejarlo ir ni él tampoco a ella.

Cierra los ojos. Cree que haciéndolo valorará mejor la música...el violín descarado que resuena ya en todas las partes de su cuerpo.

Su mano tiembla al compás del arco del violinista que toca desinhibido en mentes ajenas. Se ha vuelto una condena sublime. El violín no se va a ir a ningún lado.

_La música es la voluptuosidad de la imaginación...

Dijo, pero no dijo más.

"En la música, todos los sentimientos

vuelven a su estado puro y el mundo no es

sino música hecha realidad."

Arthur Schopenhauer

Texto por Poyo Skalari

Shhh..silencio que estamos en democracia

Sueño con el día en que yo sea la que los tenga así...

Ayer pensaba, antes de que tuviera que salir corriendo para que la policía no me agarrara...reprimir un 24 de marzo...pareciera mentira...el día de la memoria creo que se llama ahora...

Pensaba (sí, es estúpido aclarar, pero tengo un punto) en los 30.000 que faltan y en los otros miles que no están registrados en ningún libro pero que la sufrieron lo mismo...me acordaba de la típica historia del tío (todos tienen una de esas y siempre es el tío) que estaba metido en el lugar equivocado en el momento equivocado...pensaba en las historias de la vieja...esas en las que estaba en el boliche y el ejército entraba y se los llevaba a todos...me acordaba de la historia de su pantalón del Che Guevara, ese pantalón que tuvieron que quemar para que no lo encontrara ningún policía...

Después vi ahí adelante, abajo de la bandera de H.I.J.O.S, a Claudia (creo que se llamaba Claudia). Hace años que no la veía en la calle...pero claro, ahora que su hija está viviendo en Alemania, la policía no la puede amenzar con quitarle a nadie, así que se arriesga y la pelea en la calle otra vez, como en los viejos tiempos...

A mi vieja no la vi más...en las marchas desaparece como si se escapara y se fuera a la casa de alguna amiga que tiene por ahí...

Hoy, después del acto de la escuela (sí, ese en el que todos se cagaban de risa como si se tratara de un chiste y no de 30 000 desaparecidos), tuve una clase de Religión...más que religión tendría que llamarse Debate, pero bueno...yo no elijo... El profesor dijo "desaparecidos en democracia" y me olvidé de todo lo que había pensado ayer...y yo creyendo en el irónico "Nunca más"...

Florencia Penachi, Marita Verón, Otoño Uriarte y más de 500 que faltan de sus casas...ni hablar de las que no están registradas...y esto no tiene nada que ver con 1976... Julio López, Sergio Ávalos, Luciano Arruga, Iván Torres y la lista es larguísima...y ni siquiera mencionamos a los pibes que mató la policía desde Walter Bulacio hasta Rubén Carballo...

"Entre 1991 y 2009 -entre Walter y Rubén – 2826 chicos fueron asesinados a golpes o con otros métodos de tortura, en la calle, en comisarías u otros lugares de detención, murieron fusilados por el gatillo fácil o desaparecieron a manos de las fuerzas de seguridad argentinas. En el último año, el aparato represivo estatal nos mató un pibe cada 28 horas. Más de 20 por mes. El 53% tenía menos de 25 años."

Texto por Poyo Skalari

Años que no veía la PC...

El otro día pensaba...Shaggy era hippie?


"Me senté y mudé mi mente a un lugar remoto. Mis hermanos hablaban entre ellos, pero no podía escucharlos, en ese momento sólo veía sus labios moverse. Mi mente estaba con mi madre, con el padre que nunca había conocido, con mis hermanos cuando aún no trabajaban, cuando no eran ellos quienes me cuidaban…sí, allí estaba mi mente, donde deberíamos estar todos nosotros."




Ando falta de inspiración por lo que subo ese fragmentito de uno de mis cuentos...


Ahora, lo que todos esperaban, ¡escenas de desnudos! (o no)
REMEMBERR (?
TODO EL MUNDO: 27 de marzo, APAGAR LA LUUZ (20.30 a 21.30)
NEUQUÉN: 24 de marzo, MARCHA (conmemoración del inicio del golpe militar) a 20 HS

fur on your collar is fur in your hands

PREFIERO ANDAR DESNUDA QUE USAR PIELES DE ANIMALES

.

.

.

STOP ANIMAL CRUELTY

SENTITE CÓMODO EN TU PROPIA PIEL Y DEJÁ QUE LOS ANIMALES CONSERVEN LA SUYA

Qué envidiosa la gente que usa pieles...CONFÓRMENSE CON SU PROPIA PIEL -.- Primitivos...y después se quejan cuando los muerde un perro o los rajuña un gato...

¿Y si se pudieran quejar los animales? No sé...de que los comemos o les sacamos la piel o los torturamos para "divertirnos" o probamos medicamentos y cosméticos en ellos o contaminamos su hábitat o alteramos sus ecosistemas o los extinguimos o los cazamos o...

SÁBADO 27 DE MARZO DE 20.30 A 21.30 HS. TURN OFF THE LIGHTS ;D

Working women ♥

La hipocresía es algo que me molesta de verdad...acordarse una vez por año del maltrato laboral que sufren las mujeres...
En fin...ahí van unos poema de Claudia López Benaiges _estudiante anarquista chilena asesinada por la policía el 11 de septiembre del 98_, porque la verdad, escribir de este tema todos los años y que no cambie nada con el paso del tiempo es algo que me encoleriza. Los poemas se llaman "Homenaje a las hijas de puta" y "Tras los cuerpos amurallados", respectivamente.




"Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura, y de los soles tórridos calcinantes del yugo.
Ellas las odiadas, las despreciadas, las olvidadas, las negras, las rojas, las asesinadas, las torturadas, las...
Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados inflamando tus caminos, mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.
Continuarán explotando, gimiendo demenciales de verdades radicales, inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.
Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,
Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil, para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema...
Porque hoy más que nunca la LIBERTAD lleva tatuada en la piel a una hija de puta"

"Hoy extiendo mis manos a través de estos muros, condenados a retener vacíos agónicos, a quebrar la identidad que huele a barro, a arrancar las ideologías estelares escritas en la piel.
Hoy, voy tatuando contra la pared los pensamientos, los olores, los sonidos liberados, rebeldes, subversivos e insurrectos, y termino los murales inconclusos de las calles que aún no se construyen.
Y, hoy, enciendo, encendemos mil hogueras, me amotino, nos amotinamos mil veces. Entro en huelga, construyo túneles quiméricos, y mañana volveré, volveremos a hacer arder tus barrotes.
Porque ninguna cadena será perpetua, y ninguna cárcel de "alta seguridad" para los sueños de los grillos y las esperanzas de cigarra. ¡Porque estos óvulos subversivos y amurallados, darán a luz la próxima BARRICADA!"

Estaría de más hacer alguna acotación...Claudia López Benaiges escribe con una claridad envidiable...


Ahora sí, damas, no se dejen pasar por arriba...hombres...sean hombres...


(publicidad subliminal en el blog) Pan y Rosas: "Porque entendemos que no será de la mano de los gobiernos de Sapag ni Kristina, ni de la oposición patronal ni clerical que conquistaremos nuestros históricos reclamos. Por eso, te convocamos para ganar nuevamente las calles y alzar nuestra voz ¡Por todos nuestros derechos!"

Monumento a San Martín a las 18 30 hs. Mujeres, es una obligación, hombres, una invitación.




A NO OLVIDARSE: SÁBADO 27 DE MARZO, DE 20:30 A 21:30 HS., APAGAR LA LUZ!

Si la tierra tiembla...

"Si la tierra tiembla
Se hunde en el mar
Si la tierra tiemble
Nadie se va salvar... "



El otro día, cuando recorría la casa con mi hermano y temblaban mis pies por culpa de la liberación de la energía acumulada en la corteza por lo que las placas tectónicas se desplazan y no sé qué más, abrimos las ventanas porque crujían y nos daba más seguridad tenerlas abiertas.
Al otro día, cuando le contábamos al don Mario ♥ que habíamos pensado que no era un temblor sino un loco que se había metido a la casa y que movía las lámparas, el piso y hacía crujir a las puertas y a las ventanas sin que pudiéramos verlo, el Mario se murió de risa (no, no se murió, pero le dio risa). No podía creer que no conociéramos los temblores...
Cuando se la contamos a la vieja ♥, que ni siquiera se había levantado ni por el temblor ni el crujir de las ventanas, ella empezó a cantar Machine Gun...
Después prendimos la tele...iban 122 muertos en Chile, el país hermano...entonces creo que todos nos acordamos de Machine Gun...
"¿Llamaste a Sandra?", le había preguntado Mario a la vieja... "Volvía anteayer". "Ah", le dijo Mario, despreocupándose.

Ya cuando nadie nos escuchaba, mi hermano se quedó mirándome un rato. "Qué panchos que estubimos", me dijo al fin. "Mirá si pasaba algo...no le avisamos a nadie que saliera afuera". "Sí...", le dije...


Después me acordé que en Neuquén nunca hay temblores...después leí en el diario que un "pedazo" de hielo se había desprendido de la antártida y que eso va a alterar los océanos...al otro día me enteré que había habido un temblor en Salta y se habían muerto dos personas...después me informó el sabio Mario que habían habido terremotos en Haití, México, Perú, República Dominicana, Venezuela, California, Taiwan, Japón...Otra vez, Machine Gun...

"¿Escuchaste hablar de la contaminación y el calentamiento global?", me dijo el Mario. Lanzé una carcajada. "Sí...", le digo. "Probablemente eso nos mate", continuó.
Pareciera una película de ficción, solamente que en la vida real.


Después la vieja trajo una coca cola grande, con una remera diadora y unas zapatillas adidas porque venía de jugar al tenis. El Mario se prendió un cigarro Marlboro y yo me pasé el Nivea por los labios... Me sentí culpable un momento...porque mi familia consume productos fabricados por multinacionales destructoras del medio ambiente... después me olvidé, como si me fuera ajeno, como si lo que pasara en el mundo no tuviera que ver con la destrucción que traen las multinacionales...



"Si la tierra tiembla será culpa ti"...y obvio...nosotros somos los consumidores de multinacionales...nosotros destrozamos la naturaleza... ¿No era el ser humano el único animal racional, sensible y consciente?



PULLSHIT



no se olviden: "La hora del planeta: Sábado 27 de marzo de 20.30 a 21.30 hs. ¡APAGÁ LA LUZ!"

Texto por Poyo Skalari

"¡cuidado baby!"

Nos sentamos las tres en los sillones del living... Sí, esos, los de paja o algo así.
Nos miramos...no hizo falta decir absolutamente nada. El silencio lo dijo todo. Nos conocemos tanto que fueron las miradas las que narraron lo que hemos vivido separadas y estoy segura de que, si hubiéramos hablado, lo habríamos arruinado todo.
"¿Cerveza?", preguntó una. "No, no. No tomo". Todas lanzamos una carcajada tímida. Desde hace unos años habíamos tenido que olvidarnos de las juntadas nocturnas diarias y, sin querer, nos habíamos olvidado de tomar cerveza todos los fines de semana.
"No tomas", dijo riéndose y se sirvió en un vaso de metal...esos que ya deben tener más de diez años. "¿Decidiste dejar los malos hábitos atrás también?", dijo, esta vez, dirigiéndose a mí. Sonreí. Hace meses que no probaba el alcohol, pero la cerveza ya estaba abierta y no podía permitir que ella se la tomara toda sola. "No", le dije. "Servime un trago", y ella como gran amiga de la infancia me sirvió justo hasta el punto que me gusta, hasta llegar a las "liñitas" del vaso de acero.
Me puse de pie, disponiéndome a traer algo para masticar y tardé un buen rato. Las ladies siempre habían sido algo caprichosas con el tema de la comida y elegí las mejores frutas de la heladera. Cuando me vieron, lanzaron una carcajada. Lo había olvidado...ni la una ni la otra comía sano, pero cedieron ante mi tentativa de alimentarlas saludablemente y se decidieron a comer algun durazno blanco...
Cuando apoyé la fruta sobre la mesa, me incliné para sentarme. Como siempre, descuidada, sin vislumbrar aquello que me rodeaba, me dispuse, torpemente, a sentarme sobre el sillón...sin darme cuenta que sobre éste había dejado mi vaso...
"Cuidado", oí. No le di importancia la primera vez... "Cuidado", sentí de nuevo. Y una vez que arrojé el vaso ensuciando a las ladies con el líquido alcohólico que contenía la taza, oí otra vez "Cuidado, baby!"
Las miré sorprendida. "Qué volada", me dijo una escurriéndose el volado de su vestido. "Mal", concordó la otra.
Me miraron, las miré...miramos el líquido en el piso y nuestras ropas, que habían cambiado de color adquiriendo el mismo tono que el de la cerveza, que en este caso era negra.
Casi como vómito, las tres comenzamos a reír a carcajadas. ¡Como en los oldies! ¡Cuando una empezaba una oración y la otra la terminaba! ¡Cuando sólo nosotras reíamos de nuestros chistes! Cuando reíamos todas a la vez...
Entonces la cerveza, los vestidos, el vaso, la torpeza, la "voladez" (que ahora parece ser mala) y un poco de humor negro nos retornó a aquel mundo remoto en el que solíamos despertarnos en la misma cama, usar los mismo corpiños y compartir ¿los novios? Sí...los novios...


Faaaa...qué tiempos aquellos...
A la ladies...que las amo ♥

Texto por Poyo Skalari

Good bye, good man

Parecía tan feliz...no entiendo por qué se fue...o no... no entiendo por qué se fue así y ahora.


Me agarró infraganti! Completamente desprevenido! "Me voy", me dijo. "Me voy", me dijo mil veces para que yo entendiera... ¡Y ni siquiera tuve el valor de preguntarle por qué! ¡Ni siquiera fui capaz de rogarle que se quedara un minuto más!

La miré a los ojos durante un segundo y medio y corrí la vista a una pared, ¡demostrando indiferecia! ¡Como si me hiciera más hombre! ¿Más hombre? La verdad que no sé qué fue lo que pensé en ese entonces...

Tomó un bolso diminuto color negro. Tenía el dibujo de una excitante chica de calendario que se lo había regalado Psyscho, de la bond...la bond...motivo por el cual llegamos a esta ciudad... En ese entonces, Psyscho era mi inspiración, tenía una novia hermosa _no más hermosa que la mía, pero a diferencia de mí, a él no lo había dejado_ y con ella se había casado. Luego enloquecieron _se casaron a los 22_, se llenaron de heroína y ella terminó apuñalándolo. La locura de la historia es que cuando él abandonó el hospital, volvieron a vivir juntos.

En fin...ella cerró la puerta y oí sus pasos en la escalera maltrecha del edificio...

Ella era mi vida, y en ese momento, se me filtraba como agua entre los dedos...dejando atrás la peor desgracia de todas: la soledad, el desamor...


Good bye, lonely man ♥




Te quiero negri, no estés mal (:

Texto por Poyo Skalari

Diálogos extraordinarios...

Una última pregunta...

Para dormir...

¿usas un baby doll o un pijama?

What a good times...

"Vamos a volver, loca, no te enojes"

En una hora y media, tengo que ir a la escuela a rendir matemática, como todos los años...la vieja de vez en cuando pasa y me mira con el ceño fruncido...no entiende por qué estoy en la compuu en vez de estar estudiando... Me pregunta... "¿No estás nerviosa? ¿No te conviene repasar?", pero no le contesto...sería una pérdida de tiempo...
De lejos, se escuchan unas ruedas girando sobre el asfalto caliente. Es un skate...desde hace unos años ese sonido me levanta el ánimo...aunque también me deteriora un poco... Supongo que por la second...supongo... Siempre me voy corriendo a la ventana para ver si son ellos, si volvieron...pero siempre es alguno del mismo barrioland... Sí, esa parte es un poco decepcionante.
La última noche _desde que partieron_, la pasamos en el barrioland de todos...ese en el que vivían solamente siete...que con el tiempo quedaron tres... Ahí hicimos lo de siempre...destapamos algunas cervezas y abrimos dos frizze...pusimos lo más alegre de los Ramones, bastante de Boom Boom Kid y otro poco de Nirvana...queríamos que la música fuera alegre, por lo menos más alegre que la situación...
Les pedí un trago de frizze...nunca tomo mucho, pero tenía que tomar...era la última noche en la que iban a estar acá. "El frizze es para las damas", dijo el Jimmy y me lo pasó. Los hombres levantaron la voz, se opusieron pero después terminaron cediendo porque las cervezas eran más de dos.
"No te preocupes...", me decía el Jimmy que era el loco que me pasaba a buscar en skate todos los días a casa. "Acordate...si escuchás un skate cerca de tu casa, es porque volvimos." Y yo como idiota me emocioné _como siempre_ y esperé el sonido del skate rodando en la vereda.
Pero, como siempre, miles de sonidos de skates, ni una sola cara familiar...Resta seguir esperando sentada en la vereda...no sé...con un mate en la mano...o capaz, con un frizzé...

Quiero Buenos Aires yaaaa :/

Texto por Poyo Skalari

Ayer nomás ♥

"Te estaba buscando, te has ido?
Te llamé por teléfono...era otra dimensión...
En fin, nunca regresaste...vos sabés lo que quiero decir.
Y te fui a buscar...te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Mujeres mirando con un shock en sus rostros...
Triste descripción...y yo te estaba buscando...
Todo el mundo estaba cantando...
Una chica se arrojó en Redondo Beach y todos están tristes...
Yo estaba buscándote, te has ido?
Linda chica, todos lloraron.
Ella fue víctima de un suicidio dulce.
Yo fui a buscarte, te has ido?
La recepcionista me dijo que una chica se arrojó en Redondo Beach,
Era pequeña, un ángel con cabello rubio.
Fui a buscarte, te has ido?
Busqué mis llaves, no le contesté.
Fui a mi habitación, empecé a llorar.
Eras tan pequeña, un ángel, te has ido?
Caminando por el océano...era tan triste...
Yo sólo estaba de pie, con un shock en mi rostro.
El coche fúnebre se alejó, y la niña que había muerto era vos...
Nunca regresarás a mis brazos por que te has ido..."

Casi como ironía siniestra, mientras me acordaba de una anécdota, el reproductor empezó a hacer sonar la voz de Smith con una de las canciones que más me quiebran...anteriormente, suponía que tenía que ver con la combinación de acordes o con su increíble voz desafinada, pero para sacarme la duda, se me ocurrió escuchar la letra _cosa que con Patti Smith no hago nunca, aunque sea la poetiza laureada del punk_. Para decepcionar a los míos, los que llevan mi sangre, lloré...como hace años no lloraba... ¡Rompiendo la larguísima y circunspecta tradición familiar de no llorar en vano! Lloré porque sí, por memorias olvidadas, por más que mi cabeza ahora esté infestada con cosas sin valor. Lloré porque la canción me la recordó, me recordó la situación, me recordó el momento en que la vieja salió gritando del baño por un médico, me recordó verla llorar al costado de la cama, me recordó el momento culpable en que me mandó a comprar cosas que no necesitaba nadie, me recordó haber llorado... Pero en aquel entonces contaba con sólo diez años, la edad límite en la tradición familiar nos permite llorar, en la edad en la que podíamos llorar como niños por cualqier cosa... Pero no me arrepiento de nada...tal vez de haber ido a comprar, pero no de llorar mientras escuchaba la canción...me hizo bien...me recordó no sólo la voz de ella, su rostro, su risa...me recordó que soy humana, y aunque no pueda hacerlo siempre, me recordó también que puedo sentir...y que por más que la vida me haya hecho crecer más rápido, tal vez, que a otros niños, su memoria me hace retornar a aquel dulce pasado en que la niñez aún me abrazaba y todavía besaba sus talones...cuando podía llorar sin asco, sin tener que esconderme de mis padres o de mis amigos.

Gracias a Candela A. †, por hacerme

adulta a la edad de diez años,

y por hacerme ver, a los 17, que llorar

no me convertía en desertora

(en lo que ahora serían sus 21 años).

Texto por Poyo Skalari